Month: julio 2007

Erasmo Quintana

El médico se
pone pesado con nosotros cuando nos vamos haciendo mayores, y debe ser por eso
que el mío me aconsejó hace tan sólo unos días que tomara mucha agua por los
incipientes problemas –no muy graves- de mis pobres riñones. Bebo agua como un
poseso desde entonces, y debo describir el tracto interior de este maravilloso
líquido conectándolo con un estado de conciencia. El agua llega a mi garganta
fresca y cristalina como una bendición de la naturaleza, y si es precipitada de
lo alto, como un regalo de frescor, y pasa al estómago cual bálsamo
reconfortante. En efecto, el  refrescante
líquido llega al tracto digestivo proporcionándome un estado de pleno
bienestar; limpia las vísceras y pasa a los riñones donde hace de reparadora
limpieza consiguiendo que en esos precisos momentos sienta un estado de alivio
inconmensurable.

 El agua pues
como líquido indispensable para que haya vida me produce un doble bien, cual es
la sensación gratificante de frescor en mi calenturienta garganta y como medida
de limpieza de mi organismo por su acción de arrastre de todas las excrecencias
que un cuerpo saludable debe desechar. Produce mi sudor, que es un mecanismo
natural de refrigerarse nuestro cuerpo, y conducto –ya señalado- de eliminación
también de toxinas.

 La cada vez
más escasa agua que me alimenta asimismo es mi consuelo, pues cuando me vienen
momentos de profunda tristeza acude en mi ayuda en forma de lágrimas como el
mejor de los desahogos y hace que al final acabe sintiéndome mejor.

Y quién lo duda, el agua es un
bálsamo, es la vida misma y sin ella el milagro sería imposible: mantiene
verdes los llanos y praderas y es un don inestimable de la naturaleza. Todo
campo resucita y vive, estacionalmente, con su benefactor y mágico efecto.

Erasmo Quintana Ruiz    

 Las Palmas de Gran Canaria - julio 2007 

Erasmo Quintana

Sumido en una vaga duermevela noto que todos se han
ido y me encuentro en casa, solo, al cuidado de uno de mis sobrinos de apenas
cinco años. Desde hace no sé qué tiempo ando de un lado para otro buscando, sin
conseguirlo, las llaves de la puerta de acceso a la azotea y el niño, de
natural inquieto, no para con sus endiabladas travesuras: busca y rebusca sus
golosinas ora abriendo las puertas de la alacena, ora las de la nevera, pero
nunca da con el lugar donde las escondo.“Ten cuidado con Mario, que puede subir
a la azotea”, resuena con insistencia en mis oídos la advertencia de mi
hermana. El niño es toda mi preocupación y malestar. Estoy en mi casa pero
advierto que no es en realidad la mía; que, aunque es una casona antigua
también, ésta en la que estoy sus techos son más altos, con más ventanales y un
número mayor de estancias.

 El niño me
preocupa y oprime el estómago porque no para de dar grandes zancadas de un lado
a otro de la galería; intento cogerlo para mi tranquilidad porque sigo sin encontrar
las llaves perdidas de la azotea, pero se me esfuma siempre de las manos. Ello
me llena de angustia por momentos. Lo sigo observando cómo se mueve e intento
por enésima vez atraparlo, siempre sin éxito, a lo largo de un infinito pasillo
del piso alto. Noto con qué intensidad golpea mi corazón en el pecho, a punto
de reventar; corro con desesperación tras de Mario y nunca lo alcanzo. Éste
logra llegar hasta la escalera y la sube raudo como una centella con mi agobio
tras sus talones. Veo en mi desesperación, que sube al pretil de la primera
azotea, origen de mis temores, pues es la que está sin protección. Cuando me abalanzo
sobre él para cogerlo atenazándolo, lo único que consigo es que se arroja al
vacío cogido fuertemente de mi mano. Ambos nos precipitamos, pero no caemos en
tierra, sino que es en el mar, donde nos sumergimos. Yo trato insistentemente
de no soltarlo, y a pesar de que avanzamos en las profundidades, observo con
asombro que puedo (y puede Mario) respirar bajo el agua mientras nadamos.

Cuanto más nos hundimos, más
contento se pone el niño, el cual guía nuestra trayectoria. Próximos ya a los
arrecifes de coral marino me parece ver un destellante resplandor que procede
de un manojo de llaves, cosa que le hice saber a mi sobrino para que nos
detuviéramos, y averiguar si eran las que con tanta insistencia yo estaba toda
la tarde buscando sin fortuna. Mi alegría no tiene límites, ya que entre ellas
distingo la llave deseada pero, al poco de tenerlas observo que no son llaves
lo que había aprehendido, sino que era un manojo de caracolas minúsculas. Con
enorme inquietud veo cómo se nos acercan grandes escualos en actitud
amenazante, e incluso, alguno me ataca abiertas sus enormes y terroríficas
fauces pero, extrañamente, no siento los efectos de su descomunal dentellada, y
se alejan como han venido hasta nosotros.

Mi angustia y pavor crecen a cada
instante, pues, aunque lo trato de evitar desesperadamente, Mario se me aleja
sin que yo pueda evitarlo. Me atormenta tanto que bloquea mi percepción onírica
y, de pronto, me veo nuevamente delante de una casa extraña para mí. De ella
entran y salen grupos de personas siniestramente desconocidas; vagan en
silencio y cabizbajas, vestidas de riguroso negro. Con mucho esfuerzo por fin
llego al umbral de la puerta objeto de tanto trasiego, y es una amplia
habitación en penumbra, sólo iluminada por la incierta y mortecina luz de
cuatro pequeños candelabros que rodean a una reducida caja blanca, y un fuerte
olor a azahares y cera quemada domina la estancia. Me acerco y veo dentro de la
cajita, orlado de rosas blancas y amarillas, el pálido y marfileño rostro de un
niño esbozando una sonrisa de ángeles en su rostro de la inocencia.

Nadie me reprocha ni pide
explicaciones por nada, pero yo no paro de repetir “No es mía la culpa; Mario
jugaba con sus primos en la azotea, y fue el destino, la fatalidad. Ninguno
pudo hacer nada por salvarlo; yo tampoco”. Y repito y repito con monótona
letanía la misma insustancial excusa –que, he dicho, nadie me pide- a
sonámbulos que tropiezan ásperamente conmigo y parecen no escucharme. Pero yo,
en mi profunda estadía onírica, quiero convencerme, y estoy seguro de ello, que
sueño que estoy soñando y Mario, mi sobrino, alborotándolo todo, me incomoda
continuamente con sus endiabladas travesuras.

Erasmo Quintana Ruiz  julio/2007

Erasmo Quintana

Esta mañana me he tropezado –como es costumbre- con el ciego que vende cupones en la esquina de la calle de mi casa. Todos los días que voy de camino al trabajo paso a su lado y me saluda porque conoce el taconeo de mis zapatos. Un buen día el ciego, Zacarías es su nombre, parándome en seco me pidió que le describiera el color azul del cielo, a él, que es ciego de nacimiento. Ante tan extraña solicitud me armé de valor y, sentándome a su lado, empecé diciéndole que el azul del cielo infinito es uno de mis colores preferidos porque me infunde profunda alegría en mis momentos bajos de ánimo. El color azul –seguí diciéndole- es un estado de paz en el alma: conduce los buenos sentimientos y embriaga de felicidad las relaciones humanas. Contrariamente al color rojo, que te irrita y te incita a la inquietud y al malestar sintiéndote incómodo, lo contrario del amarillo, que te enerva, el azul da tranquilidad y un bienestar prolongado y remansado.

Nuestro personaje, solitario y algo hosco, se confunde con la estancia llena de libros predilectos, y nunca ésta sería la misma sin él. La silla desvencijada en que se sienta ha tomado su forma anatómica, como que no tiene sentido si no es prestando apoyo a su anatomía. Llevándolo al extremo, es como un libro, que pierde todo su sentido y razón de ser, cuando la mirada que se posa en sus páginas desaparece.

Aparte del inmenso número de libros, deformemente apilados por todas partes, hay también una lámpara de pie con una inclinación muy sui géneris –tiene una inclinación que nos recuerda su espalda contrahecha-, por lo que también habla sin palabras de su dueño. Se diría que la especie de guarida donde suele pasar un tiempo indeterminado ha ido cogiendo el sello personal inconfundible de su propietario. Una  luz natural recibe de un patio interior, lo que no evita la atmósfera lóbrega reinante. Abundan viejas revistas muy manoseadas y recortes de periódicos, donde proliferan subrayados y llamadas a simple lápiz, o a bolígrafo, en sus páginas amarillentas y llenas de mugre en un ordenado desorden por todos los rincones, lo que hace empresa harto difícil ir de un lado a otro de la habitación.

En uno de los tomos que se apilan caprichosamente sobre su abarrotada mesa de escritorio, conserva aún, casi borrada, una mancha de misterioso carmín, pues a nuestro personaje, que frisa la cuarentena, no se le conoce compañera o amante todavía. La persona contratada de servicio, que tiene prohibido tocar nada del escritorio, suele hojear cada mañana, mientras pasa levemente el plumero por todo objeto, el libro de poemas apilado, al tiempo que va dejando notas de amor encendido dirigidas al misántropo que se sienta todas las tardes a leer y componer poesía. Para ello, el hosco solitario invoca a todas las musas, y a ellas dirige sus cantos en ausencia de la mujer tangible que le hubiera podido inspirar.

La encargada de limpiar aquella vieja estancia es una mujer de mediana estatura y de complexión estilizada; muy joven, morena pero de tez blanca y unos ojos castaños almibarados, grandes, expresivos y llenos además del encanto enternecedor de la ingenuidad; no se oye su paso leve por donde va; de bello continente, su parca y algo andrajosa vestimenta entra en franca contradicción con la gentileza de su bello y deseable porte femenino. Hoy, la enamorada silenciosa, entre suspiro y suspiro, ha dejado en la portada del libro de poemas preferido, junto a un más visible rastro de carmín reflejando la exuberante carnosidad de sus labios, una recién cortada flor que ha manchado la superficie con gotas que parecen del rocío, pero que en verdad son lágrimas de una enamorada incomprendida y anónima. En la rutinaria ceremonia de llegar al sórdido lugar y sentarse en la silla con la anatomía de su humanidad, nuestro misántropo solitario se percata de la aparición de aquella flor tan extraña, ante lo cual, malhumorado la coge y tira a una mal llamada papelera que tiene a su lado. A continuación, agenciándose de lápiz y papel, anota con el ceño fruncido algo importante de realizar el día siguiente. Dicha nota rezaba: “Srta. Julia: No sea usted tan descuidada con mis cosas y no vaya dejando flores recién cortadas sobre mis libros. Se le agradece el estricto cumplimiento de esta orden.”  R.S.

La joven debió contar, dolorida, el incidente a una amistad muy próxima, la cual le informa de la homosexualidad de su soñado y romántico amor. Este curioso caso es parangonable con el de la señora Von Meck, espléndida mecenas del compositor ruso Chaikovski, de quien estaba enamorada y que, al enterarse de la condición homosexual del músico, rompió bruscamente toda relación con él y, por ende, su mecenazgo. El final de nuestra gentil damisela fue, sin dar la más mínima explicación, recoger todas sus cosas y desaparecer de aquel antro.                 

Erasmo Quintana Ruiz/julio-2007