Ciudad de Guia (Gran Canaria, Spain)

La bajada

Santiago Gil

Cuando la gente del norte de Gran Canaria viene a la capital siempre habla de bajar a Las Palmas. No hay pendientes ni las carreteras se trazan con esa sensaciÃ³n que luego llevamos al lenguaje. Sin embargo, una y otra vez nos empeÃ±amos en bajar a la capital y en subir de nuevo a casa. Por eso, cuando venÃamos al Insular siendo niÃ±os siempre decÃamos que bajÃ¡bamos al partido. Esa bajada equivalÃa a una fiesta y a alguna noche previa sin dormir si quien venÃa a jugar era el BarÃ§a, el Real Madrid o alguna figura como Kempes, Enzo Ferrero o Lobo Diarte cuando estaba en el Zaragoza. No se bajaba nunca solo. En GuÃa se formaban grupos que utilizaban los viejos Peugeot para venir al partido. Los niÃ±os venÃamos en la Ãºltima fila de asientos, y nuestros padres ocupaban apretados todos los restantes. No se llegaba al partido con el tiempo justo. HabÃa que buscar aparcamiento y que tomarse las cosas con calma. SolÃamos llegar una o dos horas antes. Nuestros padres se dirigÃan a echarse los guanijais en los bares de la zona y nosotros aprovechÃ¡bamos para agenciarnos de golosinas y de estampas en los estancos antes de ponernos morados con los Nik, las Fantas y los Clipper.

Ya en el estadio todo era mÃ¡gico y luminoso. VeÃas a menos de un metro a todos tus Ãdolos, y en la Ã©poca que no habÃa vayas podÃas saltar al cÃ©sped a conseguir un autÃ³grafo de Quini, de Santillana o de Paul Breitner. Generalmente ganÃ¡bamos los partidos y cantÃ¡bamos goles prodigiosos. El viaje, la bajada, casi nunca era en balde. Te podÃas comer un corneto que pregonaban al grito inolvidable del Kalise pâ€™a los nervios y si habÃa suerte te llevabas una bandera o un banderÃn del equipo que jugaba contra Las Palmas comprada antes o despuÃ©s del encuentro en funciÃ³n de las alegrÃas de los mayores. A lo mejor no nos enterÃ¡bamos de casi nada de lo que sucedÃa en el campo. SeguÃamos el balÃ³n como hipnotizados y todo se centraba en la emociÃ³n de aquellos minutos siempre inolvidables. Luego, una vez terminaba el partido, subÃas en el coche escuchando a los mayores como ahora escuchas una emisora de radio analizando el encuentro. Lo que pasaba es que nuestros padres y nuestros abuelos sabÃan un rato de fÃºtbol, posiblemente mucho mÃ¡s que nosotros, y no los engaÃ±aban asÃ como asÃ. Eran muy exigentes con quienes vestÃan la camiseta amarilla, pero si veÃan que algÃºn jugador heredaba la genialidad de sus antecesores lo defendÃan a carta cabal. Los jugadores eran casi como sus hijos, y la UniÃ³n Deportiva no sÃ© si tendrÃa parangÃ³n con alguna otra aficiÃ³n en su vida. No eran fanÃ¡ticos, pero no hubieran entendido la existencia sin aquellos sÃ¡bados a las ocho y media en el Insular. Cuando ahora voy al estadio y veo aparecer coches procedentes de los pueblos de la isla llenos de niÃ±os y de mayores dispuestos a vivir intensamente noventa minutos, recreo aquellos momentos inolvidables que tanto contribuyeron a que mi aficiÃ³n por este equipo estÃ© por encima de categorÃas, contingencias econÃ³micas o resultados. La aficiÃ³n se asienta en los recuerdos mÃ¡s cÃ³mplices y cercanos, aquellos que compartiste durante aÃ±os con quienes mÃ¡s admirabas. Un padre y un hijo, cuando ven un partido juntos, olvidan las edades y las jerarquÃas. Da lo mismo que tÃº entonces fueras un niÃ±o y que tu padre tuviera treinta y tantos aÃ±os; tambiÃ©n importa poco que ahora el adulto seas tÃº y que Ã©l ya tenga setenta aÃ±os. En el momento en que los once jugadores amarillos empiezan a correr detrÃ¡s de la pelota se detienen los tiempos y las edades. Hasta que termina el partido, todo juega a favor de esas emociones que nos igualan y nos reencuentran.